La sala d’attesa del reparto di terapia intensiva era un purgatorio sterile e gelido. Le pareti erano dipinte di un verde istituzionale nauseabondo e l’aria era pervasa dal ronzio basso e continuo dell’impianto di ventilazione dell’ospedale. Diane sedeva su una sedia di plastica in un angolo, con le braccia fasciate strettamente dove i paramedici le avevano meticolosamente estratto i frammenti di vetro dalla pelle.
Fissava il muro con lo sguardo perso nel vuoto, ma la sua mente era un supercomputer che eseguiva mille terrificanti calcoli al secondo.
Le pesanti porte a doppio battente della sala d’attesa si spalancarono.
Tyler irruppe dentro, un turbine di dolore frenetico e teatrale. Indossava un costoso abito su misura, la cravatta allentata, i capelli perfettamente, esteticamente spettinati. Piangeva a dirotto, un suono umido e teatrale che attirò immediatamente l’attenzione compassionevole delle infermiere e dell’agente di polizia di guardia alla reception.
“Dov’è?! Dov’è la mia bambina?!” Tyler si lamentò, afferrando il braccio dell’agente, le ginocchia che cedevano leggermente per dare enfasi alla scena. “Gliel’avevo detto! Le avevo detto di non guidare! Le avevo detto che era troppo esausta! Si è semplicemente dimenticata che il bambino era dietro! Sapevo che sarebbe successo! Ho cercato di aiutarla!”
Stava esagerando, rafforzando la narrazione della tragica e folle moglie che aveva ucciso accidentalmente il figlio in un accesso di delirio post-parto.
Pochi istanti dopo, le portiere si riaprirono.
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