In diretta streaming, il gala stava raggiungendo il suo culmine. L’orchestra suonava un valzer maestoso. Julian, arrossato dall’alcol e dall’arroganza, condusse un gruppo di adulatori al bar principale. “Il prossimo giro lo offro io, signori! Solo liquori di prima qualità”, si vantò, sbattendo la sua esclusiva carta nera in titanio sul bancone di mogano lucido.
Il barista la strisciò. Un discreto bip. Aggrottò la fronte e la strisciò di nuovo.
“Mi dispiace, signor Van der Holt. Sembra che la transazione sia stata rifiutata.”
Julian rise, una risata aspra e stridula. “Errore della banca. Riprova. Esegui la transazione manualmente.”
Ora sudava. Osservavo il suo riflesso nello specchio del bar sullo sfondo della diretta streaming. Altre due volte, il terminale lampeggiò di rosso. Gli adulatori si scambiarono sguardi imbarazzati. Julian tirò fuori una seconda carta platino. Rifiutata.
Dall’altra parte della sala da ballo, Eleanor stava tenendo banco con un senatore dello stato. Improvvisamente, il suo telefono tempestato di diamanti si illuminò. Poi vibrò di nuovo. E ancora. Una vibrazione rapida e frenetica. Si scusò, il suo sorriso perfettamente dipinto che vacillava mentre fissava lo schermo.
Grazie al software di monitoraggio che avevo installato sui vecchi dispositivi sincronizzati di Clara, potevo vedere esattamente ciò che vedeva Eleanor: frenetici messaggi automatici dal suo gestore patrimoniale. Richieste di margine. Conti bloccati. Crisi di liquidità. Si prega di contattare immediatamente l’ufficio.
“Mamma”, sibilò Julian, avvicinandosi a lei a grandi passi, la voce completamente priva della sua precedente arroganza. Le afferrò il braccio, esattamente come aveva fatto con Clara. “Perché i nostri conti mostrano un saldo pari a zero? Cos’è questo?”
Io sedevo nell’oscurità dello studio di Chicago, a migliaia di chilometri di distanza, il bagliore dei monitor che mi dipingeva il viso in ombre nette. Ho assistito al loro panico dilagare, un dio creato da loro stessi che diffondeva una piaga digitale. Stavano annegando nel bel mezzo di una sala da ballo, e nessuno intorno a loro se ne rendeva ancora conto.
Ho preso il telefono di Clara. Ho allegato un file video che avevo girato solo venti minuti prima: una lenta e implacabile panoramica del braccio livido e martoriato di Clara, il degrado dell’appartamento, la bocchetta di ventilazione rotta.
Ho premuto il tasto di registrazione sul messaggio vocale.
Ho premuto invia. Attraverso la diretta streaming, ho visto il telefono di Julian illuminarsi nella sua mano. STORIA COMPLETA >>
