Rimasi immobile contro la carta da parati floreale del corridoio. Non avevo emesso un suono. I miei stivali erano attutiti dai morbidi piedi della tuta. Se Isabella aveva sentito qualcosa, o era la sua paranoia o un segno che non ero l’unico fantasma in casa quella notte.
“Ho una pistola!” urlò dal fondo delle scale. “Ho già chiamato la polizia!”
Sta mentendo, pensai. Non chiamerà la polizia. L’ultima cosa che un assassino vuole è una casa piena di poliziotti.
Mi tirai la testa di coniglio sul viso. Il mondo si ridusse a un campo visivo ristretto attraverso i fori per gli occhi a rete. Sentii il sudore เริ่ม gocciolarmi lungo il collo. Il calore dentro la tuta era soffocante, ma non era niente in confronto al fuoco gelido che mi bruciava nel petto.
Non indietreggiai. Mi diressi verso le scale.
“Isabella?” chiamai. Non usai la mia voce normale. Usai una voce bassa e roca, distorta, la voce di un uomo che aveva visto troppa morte. “È così che tratti i tuoi ospiti?”
Sentii un sussulto. Il rumore di lei che si ritirava in cucina.
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